PENSAR NÃO PRESTA

- por Roberto de Faro (*)

Pensar?

Nem pensar.

Não dizem que quem pensa não faz filho?

Pois então?

Coisa que não simpatizo é com esse troço de ficar cismando, pensando sem necessidade.

É custoso e só faz agoniar a gente.

Não gosto dessa quizília.

A modo o apetite desvanece.

E o sono vai na companha dele também.

Bem que era bom perder o apetite.

Vasqueira como tá a pescaria, que tem dia que não dá um peixe, unzinho que seja, nem pra remédio, e caça, então, que se enfurnou pros confins dos centros, era até bom um jejunzinho.

Mas não desse jeito.

Quero dizer, de ficar deitado na rede, imaginando.

Penso só pro gasto.

O que aprecio mesmo é a ação.

Na doida, sem rodeio.

Mais das vezes, dá certo.

E quando não dá, remedeio.

Tordia , a Joana chegou pra minha banda, dizendo mesmo assim, com aquela cara de sonsa que ela tem: “Não tá na hora, meu velho, da gente arrumar uma barraca na cidade e se mudar pra lá? Os meninos tão crescendo e precisados de escola. Aqui nestas brenhas quem vai ensinar pra eles as letras?”

Pronto.

Já não comi nem dormi como devia.

E quem precisa já de letra pra viver?

Tiro por mim.

Não tou homem feito, pai de onze filhos criados na tipuca , morando aqui na várzea, no que é meu?

Careci por um acaso de escola?

Ora essa!

Isso foi bem coisa daquele padre Ambrósio que parou de passagem por aqui, na semana passada, no rumo do Varrevento.

Andou – que Deus me perdoe, que eu não sou de levantar falso – botando minhoca na cabeça da mulher.

Eu bem que desconfiei daquele nhem-nhem-nhem pra cá, nhem-nhem-nhem pra lá, azucrinando a coitada lá na cozinha, enquanto a pobre se aviava pra agradar a visita.

Vê se teve coragem de falar comigo sobre esses assuntos?

Ele sabia que ia ouvir umas poucas e boas se metendo na nossa vida.

Pois é.

Ela nunca falou nisso antes, como é que agora me vem com essa invenção de morar na cidade?

Eu sou será homem dos luxos?

É, porque na cidade, até de sapato a gente tem de andar.

Tem cabimento?

E de que a gente ia viver lá se eu não tenho a profissão deles, dos da rua?

Pescar, caçar, cuidar do gadinho, isso eu sei.

Dou até aula pra quem quiser.

Agora, lá, o que já que eu ia fazer?

Passar fome e vergonha, isso sim.

Tá certo que por aqui não tem mais a fartura de antigamente.

Os pesqueiros acabaram com a nossa fartura.

E até os fazendeiros viraram sojeiros.

Não se vê mais aquele mar de gado pastando.

É só campo de soja a perder de vista.

Nesse embalo, lá se foi o leite, a coalhada, o queijo, a carne e o serviço, quando a gente sempre ganhava umas diariazinhas, ferrando gado e castrando a garrotada.

A gente come será essa tal de soja que eu não sei nem pra que serve?

Esse povo inventa cada moda!

Antigamente foi com a juta.

Todo mundo queria ter o seu jutal.

Nessas beiradas, eu que o diga, era só o que se via.

A cabocada parou de criar, parou de tocar sua vidinha, pra se meter nesse negócio que dava um trabalhão do inferno, mais principalmente no tempo do corte, dentro d’água, a bom ser chupado por sanguessuga.

E no que deu?

Tá certo que até ganharam um dinheirinho, mas depois, perderam tudo, quando a fibra deu pra trás.

E pra piorar a situação, começaram a aparecer bando desses barcos pesqueiros, vindos da caixa-prego, arrastando peixe de tudo que era tope e deixando no rastro deles só essa carestia desconforme de grande.

Agora tá todo mundo influído com essa tal de soja.

Só quero ver a cara deles daqui uns tempos.

Vai ser a mesma coisa da juta.

Isso vai.

Pode escrever.

Esse pessoal não aprende mesmo.

E aí, mano velho, acho que não vai sobrar é nada.

Quer dizer, vai sobrar sim, mas é fome, mais do que já tá.

Acho mesmo que é o fim dos tempos, como já dizia o finado Agostinho.

E olhe que no tempo dele não tava tão ruim como agora.

Pra mim, só tava começando, mas ele já via o resultado.

Como já disse no começo, não me dou bem com esse negócio de ficar pensando.

Me dá uma agonia dos diabos e eu não posso fazer nada, nadinha.

É por isso que não me agrada nenhum tiquinho a tarefa de pensar.

Isso é coisa lá pros brancos que não tem o que fazer.

Sou mais é de trabalhar.

E por falar nisso, vou já pegar minha tarrafa e dar um bordo pelo lago, na tenção de arrumar a boia pra família.

A pesca tá dificultosa, como já me referi, mas o baco-baco não pode faltar na mesa.

Tem que se atamancar qualquer coisa.

Antão, é bom parar de pensar e ir andando, antes que o sol se alevante e bote a pescaria a perder.

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- (*) Roberto de Faro, nascido em Faro (PA), é escritor, contista e poeta. Ocupa a cadeira de número 34, da APL (Academia Paraense de Letras).